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J’aime beaucoup Pierre Desproges, infiniment plus que lui-m\u00eame n’aimait le foot, si on en juge par l’une de ses fameuses chroniques de la haine ordinaire intitul\u00e9e \u00ab\u00a0\u00c0 mort le foot!\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Il avait \u00e9crit cette chronique \u00e0 la fin de la Coupe du monde de 1986 au Mexique. Je ne partage pas son point de vue sur le football, mais je la trouve quand m\u00eame tr\u00e8s dr\u00f4le, surtout vers la fin.<\/p>\n\n\n\n
Et comme je suppose qu’elle r\u00e9sume assez bien l’exasp\u00e9ration que beaucoup d’entre vous ressentent vis-\u00e0-vis de l’actuelle Coupe du monde de la honte (et vis-\u00e0-vis de cette s\u00e9rie de partages, peut-\u00eatre?), la voici ce soir, pour vous permettre de vous d\u00e9fouler.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab\u00a0Voici bient\u00f4t quatre longues semaines que les gens normaux, j’entends les gens issus de la norme, avec deux bras et deux jambes pour signifier qu’ils existent, subissent \u00e0 longueur d’antenne les d\u00e9gradantes contorsions manchotes des hordes encale\u00e7onn\u00e9es sudoripares qui se disputent sur gazon l’honneur minuscule d’\u00eatre les champions de la balle au pied.<\/p>\n\n\n\n
Voil\u00e0 bien la diff\u00e9rence entre le singe et le footballeur. Le premier a trop de mains ou pas assez de pieds pour s’abaisser \u00e0 jouer au football.<\/p>\n\n\n\n
Le football. Quel sport est plus laid, plus balourd et moins gracieux que le football? Quelle harmonie, quelle \u00e9l\u00e9gance l’esth\u00e8te de base pourrait-il bien d\u00e9couvrir dans les trottinements patauds de vingt-deux handicap\u00e9s velus qui poussent des balles comme on pousse un \u00e9tron, en ahanant des r\u00e2les vulgaires de b\u0153ufs \u00e9teints.<\/p>\n\n\n\n
Quel b\u00e2tard en rut de quel corniaud branl\u00e9 oserait manifester publiquement sa libido en s’enla\u00e7ant fr\u00e9n\u00e9tiquement comme ils le font par paquets de huit, \u00e0 grands coups de pattes grasses et mouill\u00e9es, en ululant des gutturalit\u00e9s simiesques \u00e0 choquer un rocker d’usine? Quelle brute glac\u00e9e, quel monstre d\u00e9c\u00e9r\u00e9br\u00e9 de quel ordre noir oserait rire sur des cadavres comme nous le v\u00eemes en v\u00e9rit\u00e9, certain soir du Heysel o\u00f9 vos idoles, calamiteux goalistes extatiques, ont exult\u00e9 de joie folle au milieu de quarante morts pi\u00e9tin\u00e9s, tout \u00e7a parce que la baballe \u00e9tait dans les bois?<\/p>\n\n\n\n
Je vous hais, footballeurs. Vous ne m’avez fait vibrer qu’une fois: le jour o\u00f9 j’ai appris que vous aviez attrap\u00e9 la chiasse mexicaine en su\u00e7ant des frites azt\u00e8ques.<\/p>\n\n\n\n
J’eusse aim\u00e9 que les amibes vous coupassent les pattes jusqu’\u00e0 la fin du tournoi. Mais Dieu n’a pas voulu. \u00c7a ne m’a pas surpris de sa part. Il est des v\u00f4tres. Il est comme vous. Il est partout, tout le temps, quoi qu’on fasse et o\u00f9 qu’on se planque, on ne peut y \u00e9chapper.<\/p>\n\n\n\n
Quand j’\u00e9tais petit gar\u00e7on, je me suis cru longtemps anormal parce que je vous repoussais d\u00e9j\u00e0. Je refusais syst\u00e9matiquement de jouer au foot, \u00e0 l’\u00e9cole ou dans la rue. On me disait: \u00ab\u00a0Ah la fille, ah la fille!\u00a0\u00bb ou bien \u00ab\u00a0Tiens, il est malade\u00a0\u00bb , tellement l’id\u00e9e d’anormalit\u00e9 est solidement solidaire de la non-footballit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Je vous emmerde. Je n’ai jamais \u00e9t\u00e9 malade. Quant \u00e0 la f\u00e9minit\u00e9 que vous subodoriez, elle est toujours en moi. Et me pousse aux temps chauds \u00e0 rechercher la compagnie des femmes. Y compris celle des v\u00f4tres que je ne rechigne pas \u00e0 culbuter quand vous vibrez aux stades.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n